Commenti a fatti di cronaca. Affinati sul 13enne suicida e Patriciello su Mamma Alba

 Ancora terribili fatti di cronaca commentati da illustri cattolici: Eraldo Affinati parla su Avvenire del 13enne di Gragnano suicida a causa dei cyberbulli e don Maurizio Patriciello sempre su Avvenire commenta la tragedia di Mamma Alba investita a Napoli.

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Scuola, politica e morte di un 13enne. Non servono solo parole

In questi giorni sto incontrando molti docenti in ogni parte d’Italia, alcuni giovani alle prime supplenze, altri veterani carichi d’esperienza, tutti impegnati in vista del nuovo anno scolastico e tutti consapevoli della cruciale responsabilità da affrontare. Puntualmente decifro nei loro occhi una notevole apprensione, sia per quanto riguarda l’insegnamento delle singole discipline, sia rispetto al ruolo di educatori al quale sono chiamati. La rivoluzione digitale, resa più eclatante dopo la pandemia, richiederebbe una nuova pedagogia.

Non sempre abbiamo gli strumenti appropriati. I ragazzi sembrano essere in balìa degli schermi, grandi e piccoli, vissuti quali realtà parallele in grado, al medesimo tempo, di elettrizzarli e distruggerli: una tragedia come quella del tredicenne di Gragnano, suicida con ogni probabilità vittima di una persecuzione ordita da un gruppo di coetanei fra i quali una ragazza poco più grande di lui, lo conferma appieno.

Che gli adolescenti non siano degli stinchi di santo e anzi possano incarnare gli istinti più violenti della specie a cui apparteniamo non lo scopriamo certo ai nostri tempi. Basta andarsi a rileggere 'Il signore delle mosche' di William Golding, premio Nobel per la Letteratura nel 1983, per rendersene conto: la storia di alcuni scolari che in seguito a un incidente aereo, si ritrovano in un’isola deserta e fanno presto a trasformarsi in barbari pronti a uccidersi gli uni gli altri, andrebbe inserita come riferimento bibliografico essenziale in molti progetti contro il bullismo. Chiunque nutrisse soverchie illusioni a proposito dei fanciulletti innocenti e puri vada a sfogliarsi almeno 'I ragazzi terribili' che Jean Cocteau scrisse nel 1929.

Tredici anni, quanti ne aveva Alessandro, ragazzo esemplare senza apparenti problemi che pure non ha esitato a gettarsi dal terrazzo di casa forse incapace di reggere alla pressione che sui social e nella vita quotidiana gli infliggevano i suoi compagniucci, è l’età più affascinante e pericolosa, allo stesso tempo, il momento di massima espansione vitale, quando l’esistenza è un sole pronto a nascere e morire dentro di noi ogni giorno: le emozioni vengono dilatate a dismisura, le idee sono spesso estreme e radicali, i comportamenti diventano prove spietate d’identità, le relazioni personali subiscono una continua drammatizzazione, nel bene e nel male.

Se in quel frangente dello sviluppo umano le famiglie fanno un passo indietro, oppure non riescono a incidere, nelle personalità più fragili e sensibili può divampare la tempesta. È vero che l’adolescente cerca la vertigine, ne ha bisogno per conoscere se stesso, ma l’adulto consapevole deve riuscire a scoprire e gestire l’ansia che sprigiona dai ragazzi più inquieti indirizzandola verso un orizzonte di valori: non può farlo da solo, dovrebbe avere dietro un’istituzione in grado di legittimarlo. Un’agenzia che possa garantire e sostenere il suo intervento.

Ecco perché il suicidio di Gragnano ci chiama in causa. Prima delle elezioni i rappresentanti di tutti i partiti fanno a gara nel mettere l’istruzione al primo posto nei loro programmi. Ma queste sono soltanto parole. Sappiamo poi come va a finire. Non basta elargire finanziamenti a pioggia per superare la povertà educativa. Senza contare che le cosiddette realtà degradate ci sono anche al centro, non solo in periferia, nel senso che i peggiori scarafaggi a volte possono nascondersi dentro i frutti più belli. Andrebbe fatto un lavoro di fondo, diciamo strutturale, individuando ruoli e funzioni in chiave preventiva.

Alessandro avrebbe avuto bisogno di un supporto maggiore. Sono tanti i ragazzi come lui che si sentono persi, imprigionati, senza nessuno a cui chiedere aiuto. Sembrano forti, ma assomigliano a cuccioli feriti nella foresta che potrebbero essere sbranati dai predatori. Una politica degna di questo nome, nel segno della civiltà riparatrice, dovrebbe farsi carico della loro solitudine.

MAMMA ALBA

È la notte tra domenica e lunedì scorsi. A Napoli l’aria, appesantita dall’afa, ha finalmente lasciato il posto a un venticello fresco. Sono ormai le tre del mattino. Una donna di 34 anni, dipendente di un locale sul lungomare, tira un respiro di sollievo. La sua giornata di lavoro è terminata. Ancora un’ultima incombenza – i rifiuti negli appositi cassonetti – e poi a casa per il meritato riposo. Elvira – questo il nome della giovane – esce con i sacchetti.

Un attimo. Un attimo solo ed ecco sbucare una motocicletta a tutta velocità. Ecco il conducente lanciarsi in una stupida e micidiale impennata. La moto avanza sulla sola ruota posteriore, mentre lui – come se fosse una cavalla impazzita – tenta di domarla. Non ci riesce. Perde il controllo e investe in pieno la povera donna. Elvira viene trascinata sull’asfalto rovente per alcuni metri. Una scena straziante. Siamo in via Caracciolo, una delle strade più belle e spettacolari di Napoli.

Da un lato i palazzi antichi, che si susseguono, i monumenti, i locali; dall’altro lato, il mare con, incastonate, le perle che tutti ci invidiano, Capri, Ischia, Procida e, sullo sfondo, elegante, familiare, arcigno, il Vesuvio. Napoli è bella. Bella e tormentata. La mamma di Elvira è una donna ancora giovane. Bella e tormentata come la sua città. Il suo volto è un libro aperto nel quale anche gli analfabeti possono leggervi un dolore immenso. Elvira tardi a rincasare e per Alba inizia il calvario dell’attesa.

Quante volte sua figlia le ha detto di non preoccuparsi, di stare serena, che non è più una bambina, che sa badare a se stessa. Alba lo sa, è cosciente di essere esagerata, ma da quando Mustafa, suo figlio e fratello di Elvira, otto mesi fa, è morto in un 'incidente' stradale, lei è diventata più fragile, più angosciata, più ansiosa. Ha paura, Alba. Ha paura che qualcosa di brutto possa accadere anche all’unica figlia che le è rimasta, Elvira. Ha il terrore del telefono, dei suoi squilli, del suo silenzio. E l’incubo che, da otto mesi, la tiene stretta in una morsa, togliendole il respiro, diventa realtà. Il telefono s’illumina. Vibra. Una voce pietosa, concitata, le dice che a Elvira è accaduto qualcosa, ma che non deve preoccuparsi, non è niente di grave, è solo ricoverata in ospedale. Ma è viva. Ce la farà.

La speranza, acerrima nemica della morte, prende a galoppare, accompagnata alla preghiera. Corre Alba verso l’ospedale. Chiede. Interroga con gli occhi. Le notizie sono scarse, contraddittorie, imprecise. Passa qualche ora. Qualcosa di grave sta accadendo. C’è un via vai sospetto. Parole sussurrate a mezza voce. Occhi lucidi. Qualcuno grida, si dispera. Elvira è morta. Chi avrà il coraggio di dirlo ad Alba? Chi si accollerà questo ingrato compito? Ancora qualche bugia pietosa. In attesa di cosa? Non si sa. Alba capisce. Elvira se n’è andata.

E lei è rimasta spaventosamente sola. La terra trema. Barcolla, Alba. Crede di impazzire. I suoi due adorabili figli, uccisi, con le stesse modalità, in solo otto mesi. Una telecamera ha ripreso la scena della morte di Elvira. La verità è sotto gli occhi di tutti. Stavolta sarà più complicato per la difesa andare alla ricerca di cavilli. Venerdì mattina. Un gruppo di parenti, amici, conoscenti si danno appuntamento nel luogo dell’' incidente'. Sento forte il dovere si stare con loro. Vado. Mi metto in angolo con la corona del rosario in mano. C’è tanta rabbia, tanto dolore, tanto sconcerto. Tutti si lamentano del degrado in cui versa, di notte, una delle strade più belle e famose d’Europa. Tutti si chiedono come sia possibile poter sfrecciare a folle velocità, senza casco, impennando e arrecando danni alle persone senza che il reo venga fermato e multato severamente.

Come possa accadere che la vita della gente perbene debba essere messa a repentaglio da balordi con pochissimo cervello e poco cuore. Abbraccio Alba. La stringo forte al cuore. Provo a mettermi nei suoi panni. Non ci riesco. Non dico una parola. Prego. Per lei. Per la mia Napoli e per coloro che la governano. Per il dolore che inonda il mondo. Per i nostri ragazzi, perché si rendano conto che una loro stupida follia, può avere conseguenze inimmaginabili. A mamma Alba l’abbraccio anche dalla nostra grande famiglia di 'Avvenire'.

Padre Maurizio Patriciello.